Colocando o lixo pra fora...

E se foram todas as forças, só me resta uma decisão, isso me deixa tropeçar bem devagar, com alteração de humor, de esperança a fé, de angustia a feridas. Vejo-me em uma mesa redonda, o cheiro de café  é aromatizante, cheiro de vida, que me angustia em minhas páginas. No embolorado das cortinas não tem cheiro de perfume, do limpo. O perfume que me deixará.

"Eu fui o que não queria ser, coloquei máscaras em meu ser, na gaveta com chaves perdidas, na numeração, na agenda do ano passado. Procura-me nas trancas de ferro do teu corpo, eu estarei lá, sou tua mordaça. Não te deixarei por um pedaço de pão, tenho te gravado sobre a pele, com tinta, com água."

Tô escutando música agora, me dizeram que a música é a melhor das saídas, acredito que sim, aliás, acredito no novo, no sabor, no aroma. Muitas vezes acreditei no falso, no religioso, no veneno da víbora, eu era inocente, por isso caí em alguns laços, ainda bem que sempre aparece uma tesoura para cortá-los. Hoje em dia mordo minha maça, fecho os meu olhos e me direciono ao meu lugar secreto. Tinha me esquecido de como é bom ficar por lá de vez enquando. Aprendo por lá que decisão é como se eu derramasse um copo de água num oceano, é tão incerto! É problemático! somos agarrados pela corrente da espera, pelo peito rasgado, pelo espírito conectado, pelos fardos. E de tanto penar me desfaço, no baralho, no respaldo.

Anda escrevendo muito?

"Tô colocando a bagunça pra fora..."

Sentir,

Saber que irá bem de alguma forma.

Tocar,

Neutralizar as palavras erradas do vocabulário da angustia.

Salpicar,

O desejo da língua, que na ponta revela sua sutileza.

Explorar,

O caminho sob o qual me conecto sempre.

Reverberar,

Os barulhos dos pés que querem ficar.

Respirar,

E ter a sensação que a qualquer hora, o incrível explodirá.

Remediar,

A dor crucial do interior com os pensamentos vãos.

Absorver,

Como guardanapos, a tua voz, teu sorriso, teu calor.

Enchente

Uma mulher

Sofrida mulher

Corajosa mulher

Trabalha muito, é diarista

Precisa sustentar seus 4 filhos pequenos, em idade escolar

Não teve muitas chances na vida

Tudo que ela possui foi com muito esforça e perseverança

Sem ajuda de marido, de homem

Sobre um terreno invadido construiu sua grande casa, seu palácio

Para a sociedade seu lar é um nada. mas pra ela é uma riqueza só

Todos os dias ela luta

Todos os dias ela mata um leão

Sobe morro e desce morro e de lá pra cá se vai

Próximo de sua casa, há um corrego

Nesse verão eles não esperavam

Uma chuva no céu se formava...

Mas pra que se preocupar né governantes, é apenas uma chuva de verão, logo passará

e o toró cai, o céu desaba, a água sobe, os trovões soam

em menos de uma hora tudo que foi construído em uma vida se vai

Se perde

A água cobre, água barrenta, água contaminada, água da morte!

As crianças não conseguem fazer nada, salvar nada

São levadas por moradores

A mãe estava desesperada

, atormentada... ela perdeu tudo

Roupa, comida, suas conquistas, sua vida, seu suor

Cadê o Cara que pede voto? cadê o cara que toma cafezinho nas eleições?

Maria Clara.

Em uma quarto qualquer, um quarto comum dormia Maria Clara, uma adolescente de 17 anos que sonhava em se tornar uma grande musicista. Seus sonhos eram os mais agradáveis possíveis. Do lado de sua cama de madeira existia o seu tesouro, era onde habitava seu coração – um violão artesanal, um presente entregue de bom grado por seu falecido pai. Toda a noite antes de dormir ela fazia suas preces. Ela não sabia que estava fazendo suas orações à pessoa certa. E que em tempo oportuno seu desejo ia se tornar realidade.

E se passou essa noite, o dia seguinte amanheceu sem reservas, sem pedir licença e os raios de sol que entravam pela janela, clareavam o meigo rosto da jovem, da preciosa. Era como se o novo dia que nascia sorrisse pra ela, estava nela. Levantando-se da cama seguiu sua rotina normalmente. Enquanto ela arrumava sua cama sentiu uma gigante necessidade de compor, parou tudo que estava fazendo, pegou seu violão, seu tesouro. E começou dedilhar, notas harmônicas encheram o pequeno quarto. Pingos de Luz. Uma mistura de paz com uma incandescente tocha de amor. Foi como se os céus tivessem cercado o dormitório. A menina caiu em um êxtase profundo, não parava de tocar, naquele exato momento aquela melodia era sua mais sincera oração, uma oração com um efeito transformador, curador.

Ana Clara não fazia idéia, mas sua melodia chegou do outro lado da rua, na casa da Sra. Filomena que sofria de um terrível Câncer. No exato momento em que se tocava a melodia, as notas geraram cura a Senhora de 94 anos, ela sentiu seu corpo tremer, suas magrelas pernas começaram a “formigar”. O milagre se estabeleceu garantindo a ela saúde o bastante para continuar sua vida.

E a melodia soou por 1 hora, enquanto Maria Clara canta e dedilhava sua nova canção, o bairro em volta foi tocado. A música invisível entrava em cada casa, e os ambientes começaram a mudar. A jovem era um canal de paz para todos e em sabia. Ela era diferente das outras musicistas, ela possuía um dom, sua voz tinha um ingrediente do céu, ela era agraciada.O seu sonho te ser tonar uma grande cantora tinha acontecido. Ela não precisava de multidões gritando seu nome, nem mega "Shows". Ela tinha tudo que precisava, um contato com o que tudo vê. O seu simples coração era servo.

Como tudo isso pode acontecer? Como esses fatos podem ocorrer? Você acredita nos céus?

Tenho a plena certeza que essa história falou com o teu ser. É hora de acreditar nos céus, e descobrir seus dons doados de bom grado a pessoas comuns como nós. É hora de se conectar.

Fragmentos de uma mente confusa.

Piscar, namorar, sair pra passear

Curtir, saudar, focalizar

Atender, dar atenção precisa

Chutar pra cima, não errar o gol

Ter a torcida na palma da mão

freneticamente num puxão

Acordar pra vida, e anestesiado permanecer

Sacudir, patentear e se alegrar

Criança, pião, esconde-esconde e rouba ladrão

Barra manteiga, na geladeira, na mesa

Um tapa na boca, na atmosfera da espera, do talvez

Escalar, mover, saber tudo e escrever

Iludir-se menos, na paixão, sem compaixão, na trave, no banco de reserva

Na saúde, nos ossos, na origem do conhecer, do passatempo, do jogo de damas

Xícara de café, no estômago, na barriga, sem alergia

No claro, pingos de sentimentos no pote da satisfação, tudo levado em consideração

Pelo pão, no jornal o mal, o fato de ontem que não agradou, deixou a dor, na flor, no botão

E era pra ser sem ser, já acostumou pingou

Era tudo lençol

                                                                         No amanhã     

Abismo.

E de lá pra cá caímos em abismos. É como se alguém cortasse com tesoura nosso desenho recém criado, tomar banho de chuva e permanecer molhado, e nessa rede de pensamentos é que escorregamos e o coração se rala todo, e o machucado que insiste em ficar - arde- sangra. Minha dúvida é? E o remédio? Quem irá tratar meus ferimentos?

Não tenho ninguém, sinceramente!

Pensei que eras minha ponte. No silêncio. No abismo.

Na verdade você se resumiu em nada. No choro. no poço.

A porta não abrirá novamente, o rio secará, o entusiasmo se evaporará. Com a angustia. Com o abraço.

Coloquei minhas cadeiras em cima da mesa para  ninguém sentar, ninguém se aproveitar da minha vulnerabilidade, da minha preguiça.

Piso e assino em baixo, corro e subo na árvore do bem e do mal. Não desligo o ventilador, ele leva consigo as folhas de papel de carta, as juras de amor eterno, e depois de muito girar, seca minha respiração, minha vida, minha roupa molhada.
Olhando bem... esse abismo é mesmo profundo, e nem sinal de uma ponte, de um escape. Tenho medo de olhar pra baixo. De cair. De me ralar todo. De pedir socorro. E ninguém suprir minha real necessidade. Eu não plantei sementes, eu plantei areia, e o pior é que eu sabia que areia não frutificava, porém insisti, e caí de bunda no chão limpo. A árvore que eu pensei que estivesse ali não estava. Nunca existiu!
levo comigo a experiência adquirida, a roupa lavada, a comida feita, o olhar observador e tento construir uma ponte sobre o abismo. Uma ponte de lágrimas e despedidas.