Opus #04

O que eu costumo escrever se altera muita coisa, são muitos ventos que não cabem dentro de mim, que não suportam conviver comigo mesmo, tenho aprendido a colocá-los de casa pra fora e bato o pé para que eles não retornem. Falo para eles sobre o sabor libertador de se estar em uma atmosfera livre e saudosa. Mas, logo me canso, a rebeldia estacionada dos ventos gera uma incompreensão tamanha que faz com que eles não vivam em sua plena e tempestuosa forma de conviver entre si, entre todos, e isso é muito pessoal que acaba não dando pra escrever de fato o que realmente acontece, o que realmente se vê. O que realmente se sente, e ai se esvaem.  

Opus #03

Nas mãos de quem não se importa com que aconteça, não me subtraio à esperança de refazê-los, já que fragmentos não se juntam de uma vez só, é preciso de espanto e acumulo do silenciável. 

Opus #02

Uma das coisas que permanecem são nossas raízes, essas não podem ser arrancadas e deixo de forma quieta que soprem os ventos, que soprem com toda força possível, eu apenas os ignoro.

Minuciosamente...

Uma ressonância de sentimentos que aos poucos foi se diluindo com a água e açúcar de um copo em cima da mesa, que outrora foi dividido o pouco de carinho presenciado e apresentado na proposta de ser ter pra sempre a presença um do outro. Não foi isso que aconteceu. A mística do encantamento de se ter um ao outro foi se acabando minuciosamente, é coisa que a gente não percebe.

A pele esfria, a textura do toque dos dedos não se arrisca, tornando-se um descascar de tinta envelhecida de paredes que presenciaram os nossos afetos mais íntimos, observação que a escuridão do quarto guarda a sete chaves. Sabemos até que ponto é vivência arriscada ou é pura vontade de não emprestar o lençol.

Paternidade da melodia

Meu despertar adorava o encontro de tua melodia.
Eu adorava como sagrado a tua canção matinal, eu escolhia de dentro de mim esse entusiasmo paterno.

Enlaces vindouros

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

É inseparável tua distinção involuntária, e no envolvimento que castigo lentamente em meu vazio, acabo influenciando as ações que conjuguei no passado, porém não as vejo mais.

Pulo sem paraquedas.

Cavo profundamente.

Levo comigo todo o oxigênio possível.

E notei, que não conseguirei barrar essa vontade indomável de está presente eu teu porta-retratos particular, na memória predestinada do nosso encontro, do banco da praça, no olho no olho da intensão infame. E era nesse encontro de envolvidos que no final do horizonte pronunciei tua escolha, o verbo exato, a chave do peito aberto.

E descobrimos a incandescência de teu prazer bem vivido, dos enlaces vindouros e da permanência tênue de se está com a pessoa certa em tempo errado, de se escrever cartas apaixonantes e de analisar os atos ofuscantes, de se ter a taça sem ao menos provar do vinho.

Fragmentos do querer

Caminhos, quero todos!

Entusiasmo, força particular

Diretriz, meus trilhos arrogantes

Prometer, ser como a água

Fluir, sobre tuas curvas

Pensar, Dimensão do existir

Derrubar, os meus pesos pessoais dos ombros

Meu mal, nossa pior face

Nosso bem, meu pedaço de algodão diário.